As horas...
Aroma na xícara fumegante.
A vida, longe, passa.
Pensamento vagamundo à janela.
Por dentro, queima uma fogueira.
Por baixo do véu, dor e cegueira.
O instante arde na tez.
Os dias são demônios pacatos.
Os atos no tempo, Os anos, os fatos,
O contínuo surumbamba,
A falta de ar,
Os pés algemados.
A ousadia no salto.
A vida é ribanceira.
A morte... Nova fonte?
O que pode ser barreira
Também pode ser ponte.
